SEQUELA Nº 9 (SETEMBRO/15)

Um calor sufocante, intenso, claustrofóbico. O sol queima a planície. Suaves sibilos contemplativos ressoam… Campas e mais campas até onde as vistas conseguem alcançar.
Lápides de pedra, tábuas e cruzes improvisadas em madeira com nomes cravados, outros meramente improvisados e escritos a giz. Nomes, anónimos… datas inscritas…

Um homem de seus 50 anos vocifera enfurecido enquanto contempla o horizonte. Tuco é o seu nome. Tuco Ramirez, um fora da lei de considerável reputação, procurado em catorze condados estaduais. Notório ladrão, assassino, assaltante à mão armada e saberá Deus, e o próprio, quantas mais ofensas será responsável. Deixado à sua sorte no cemitério de Sad Hill, com uma corda enrolada ao pescoço e as mãos firmemente amarradas.

Passaram algumas horas desde que seu comparsa o deixara entregue ao seu destino, por entre estes emaranhados de sepulcros.
Caminha de um lado para o outro… Meros passos, sem muito se afastar, pontapeando a poeira deste terreno. Sozinho com seus quatro sacos de moedas douradas. Um dos mesmos rasgado pelo ímpeto entusiasmado da descoberta desta fortuna. O êxtase de outrora é agora cansaço, desidratação, o corpo que começa a fraquejar e tombar. Vociferando por entre dentes, como um coiote sequioso. Passara várias horas debaixo deste infernal calor. Demasiadas…

– Blondie!! Maldito sejas! Espera até eu te encontrar.

O passo que se apressa, mas sem muito se afastar do saque. O entusiasmo pueril da ganância sentida ao chegar a Sad Hill dá lugar a um crescente desespero. O calor que lhe tolhe o corpo e o pensamento.
Procura por entre os túmulos, cruzes e pedras. Encosta-se a uma tábua com as arestas algo afiladas. Tenta esfregar nesta superfície em madeira… e outra ao lado… e mais outra. Nada. A corda não rasga, e pouco ou nada cede. Um rosno colérico, o suor em bica. Esforços inglórios.
Um coiote aproxima-se dos sacos de ouro. Pára em cima das moedas douradas do saco rasgado, e urina no dinheiro. Morde um dos restantes sacos e tenta arrastá-lo sem sucesso. É demasiadamente pesado e não se move perante a investida.

– Saíííí daquiiii!

Tuco apressa-se enlouquecido tentando afugentar o coiote, e quando se prepara para pontapear o animal escorrega, cai desamparado e desmaia.
A sensação refrescante de um fio de água no rosto. Ainda que algo combalido e um pouco inconsciente. os olhos abrem lentamente.
Um cano de uma Colt Dragoon diante de seus olhos, o som do cão do revólver a engatilhar, o tambor cilíndrico e rodopiar algumas vezes por entre os dedos deste desconhecido.

– Tens aqui muito ouro, amigo.

Tuco mantém-se algo desorientado e combalido, tentando abrir as pálpebras, e limpar as vistas desfocadas. A manga de um uniforme. É um soldado… Uma manga… cinzenta. Seus olhos pregaram-lhe partidas outrora. Não cometeria o mesmo erro novamente. Seria um soldado da União? Ou um Confederado?
Um tímido esgar de ponderado repentino dejá vu. Um breve cacarejar em surdina. A voz enfraquecida mal se consegue erguer.

–  Hurrah! hurrah… viva o general… – uma nova pausa para um novo esboço daquilo a que a custo poder-se-ia considerar um sorriso irónico. O cansaço é tanto que mal consegue articular as palavras.

–  Abaixo o general…- Hesita em proferir o nome e voltar a equivocar-se.

O soldado joga-lhe mais umas gotas de água por cima, enquanto que Tuco perscruta os cantos da boca, os lábios e as bochechas com a língua tentando ser mais ágil que a água que escorre abaixo. Tuco inspira fundo e sopra um breve bafo de ar quase inexistente na manga do uniforme. Seria o suficiente para esbater a poeira cinzenta e revelar o tom azul do uniforme unionista. É mesmo cinzento. Um soldado Confederado. Sorri uma vez mais para si mesmo aliviado. – Deus odeia os Ianques.

O soldado reconhece-o do campo de batalha na Ponte Branson. – Foste tu que explodiste a ponte. Já não interessa.

Tuco está mais desperto, recupera algumas forças, uma noção de lucidez…
Alguns metros atrás deste soldado, dois possantes cavalos castanhos, de rédeas bem presas a um túmulo de madeira onde se lê a inscrição esculpida: “W.W.Baxter, 1861”. Um cadáver de um segundo soldado de uniforme Confederado deitado sobre a sela de um destes cavalos.

–  Porque é que não me dás um desses cavalos?

–  Parece que temos um cavalo a menos.

–  Homens mortos não andam a cavalo.

–  Este aqui anda. Era um bravo soldado. E este é o seu cavalo.O homem de uniforme cinzento prossegue de Colt em riste. Circulando o tambor cilíndrico da munição. Aparenta estar algo inquieto e nervoso. O braço esquerdo mal se move. Uma mancha de sangue cobre o ombro estilhaçado. O soldado confederado olha ao redor, vislumbrando a cova aberta onde jaz o corpo de Angel Eyes.

–  Este ouro é dele?

–  É meu.

–  Não é mais. Estás cansado, amigo… E eu também estou. Temos vindo a matar-nos uns aos outros por uma maldita ponte. A ponte Branson manter-se-á inexpugnável. Diziam os nossos superiores. Para segurar a posição contra aqueles malditos azuis. A lutar por este país, lavados em sangue… suor… e vocês, ladrões, garimpeiros, assassinos…

Enquanto prossegue o seu monólogo pausado, patriótico e em langor discursivo, Tuco rasteira-o, ergue-se num ápice e cabeceia-o violentamente. O soldado fica prostrado prontamente. Ainda assim, e para assegurar que o tinha morto, Tuco sufoca-o com o joelho firme a apertar-lhe o pescoço, ainda que o corpo inanimado não demonstrasse a menor resistência ou mero sinal de qualquer vitalidade.

– Falas muito! Quando tiveres que disparar, dispara. Não fiques de conversa.

Joga-se sobre o cadáver e servindo-se dos dentes vasculha o interior do uniforme… mordiscando o tecido… Não há mesmo qualquer poeira… os seus olhos não o enganaram desta vez. Está certo disso, agora que recuperou alguma lucidez enquanto o castigo do Sol abrasador cessa momentaneamente de o atordoar e deixar alucinado. É sem sombra de dúvida um Confederado. Continua a vasculhar enquanto morde e rasga as vestes do homem, como um animal ansioso e impaciente. Encontra uma navalha dentro do bolso do casaco. Segura-a por entre os dentes cautelosamente. Não seria agora tempo de rasgar o lábio ou um qualquer aparo descuidado de barba com a lâmina. Cospe a navalha e apressa-se a libertar das apertadas cordas.
Um longo suspiro aliviado…Vivo, uma vez mais. Tuco procura o cantil do soldado. Algumas gotas jogadas sobre o rosto, uma… duas… três pequenas bofetadas nas bochechas, tentando despertar por inteiro. Tenta beber um sorvo. Acima, por entre o Sol, está a corda com que Blondie o enforcara… Tuco pega nos três sacos de ouro e atira-os para cima da sela. Mas falta o último saco… Deixar uma única moeda dourada para trás não é uma opção. De modo algum. Depois de tudo o que passou… Tenta juntar o máximo de moedas possível dentro do chapéu. E enche os bolsos com mais umas quantas… Um plano irrelevante e dotado de inutilidade… É mais do que certo que não conseguirá carregar o último saco. Um amontoado de moedas que não tem onde as guardar…
Um soldado prostrado no chão… Um segundo a cavalo… Uma nova ideia a fervilhar. Apressa-se a arrastar o corpo do Confederado a cavalo. Os dois uniformes cinzentos lado a lado. Agarra cada um pelo maxilar, abrindo cada uma das bocas e despeja moeda a moeda para dentro do estômago dos soldados. Entrelaça os braços ao redor dos corpos. Um solavanco… Dois solavancos… Como se tentasse que os improvisados cofres digerissem o seu tesouro. Arrasta-os e atira-os um a um para cima do cavalo. O bravo equídeo quase tomba com o peso, mas mantém-se firme. Tuco apanha o revólver do soldado, rodando o tambor… Entusiasmo e um brilho no olhar. Tudo se começa a compor. Ou será que é mesmo? Vazio. Nenhuma munição.

Corre para a campa de Angel Eyes, deslizando pela terra até dentro do túmulo. Empunhando a sua Remington 1858 New Army… O tilintar da câmara circulatória do revólver cheio de munições. É música para os seus ouvidos. O coldre igualmente cheio de munições.

– Foi uma longa jornada, não é mesmo, Angel Eyes? Também mereces a tua parte.- E coloca- lhe uma moeda sobre cada pálpebra.

Apressa-se para o cavalo. O calor continua, sufocante, cada vez mais abafado e infernal. Uma pinga de água nas mãos, um trago no cantil… gorgoleja e cospe.

É tempo de partir. Uma forte chibatada com as rédeas no lombo do animal, as esporas cravejadas… Afregulha a galopar pela pradaria, abandonando de uma vez por todas este maldito cemitério. No entanto, o segundo cavalo e sua abundante preciosa mercadoria não consegue acompanhar a velocidade. Um dos soldados regurgita algumas moedas douradas.

– Então rapazes? Vamos lá manter a boca fechada.

E recomeça a cavalgada, abandonando Sad Hill. Um passo pausado, vagaroso… bem mais que o desejado, ainda que sua ansiedade cresça e a impaciência atinja o limite, mas assim terá que ser. Para que a sua mercadoria, que seus cofres confederados não vociferem mais moedas do seu tesouro.

– Estou a caminho. Estou a chegar, Blondie. Lento como como uma tartaruga… Mas estou a chegar…